Integrantes: Leandro Orella, Patricio Graglia, Juan Franco Paoli, Rodrigo Elias

Categorías: Pop

Fecha creación: 2010-10-20

Localidad: Palermo

Provincia: Capital Federal

Productor: Juan Rodriguez

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Esto fue lo que escribieron en el de la banda:

“Here we come, Argentina! excited to announce that we’ll be coming to Buenos Aires for Personal Fest! November 4th…”

Esto puso el crack de Albert Hammond Jr por la nombrada red social (@alberthammondjr):

“woke up 2 this/said i can not believe it/well thats not true i’ve known about it for months/NOV 4-Personal Festival-Buenos Aires, ARGENTINA”

Y si son muy raros y desconfiados y no me creen:

El anuncio twittero de los Strokes!

La noticia por Albert Hammond Jr

Ademas, “Taken For a Fool”, el video ochentoso y bastante bizarro de su ultima placa, Angles:

www.youtube.com/watch?v=0U_jGVEKr9s

El caso de Amy Winehouse sorprende porque hoy en día son pocos los que viven de esa forma, en los 80s muchos grupos del estilo Mötley Crüe intentaron llenar con esa faceta la ausencia de un merito musical pero se les notaba la falta de sinceridad y la pose. Ojo, en ningún momento apruebo esta forma de vida, pero si admito que nunca me pareció una farsante esta muchacha. La pregunta es ¿Por qué ella si y no su clon varon, Pete Doherty? La respuesta la tiene Clapton únicamente (“Clapton is God”).

Una voz que sorprendió, que nos dejo helados, que nos hizo pensar en viejas épocas, que nos llevo a los 50s y 60s, al jazz, al blues, a la raza negra. En un frasco que si bien parecida deteriorado fue inspiración de la mitad de las mujeres de hoy en día. Para bien o para mal, de hecho probablemente Amy sea como Kurt y su descendencia musical o artística sea nefasta y nos tengamos que comer años y años de pseudo cantantes con aires de drogadictas y RE locas. Pero ella no tiene la culpa, como Kurt no la tuvo con todo el Nu Metal depre y darkie al que influenció (sin quererlo).

Si bien no creo que este a la altura de los otros del club en lo musical, no creo que le pidan documento porque ya deben haber escuchado de sus aventuras y eso le da el pase directo y vip a este club al cual esperemos, dejen de ir nuestros amados músicos.

www.youtube.com/watch?v=ojdbDYahiCQ

Murió Amy Winehouse

Esta es una historia sin precedentes, sin principio ni final. Eterna, puramente eterna. No empieza porque tampoco se logra ver dónde ni cómo ni cuándo ni por qué. ¿Por qué? Se hubieran encontrado igual, sí. Siempre se encuentran. Si tan sólo se hubieran encontrado antes… también se habrían ahorrado el problema y ¡cuántos llantos! Habrían sido un poco más felices.

Fiamma no llegó llevándose el mundo por delante, el mundo se la llevó por delante a ella. Ya estaba ahí y no había vuelta atrás porque la primer mirada selló la conexión. Una sonrisa un poco tímida y chau. También la conoció a ella, a la otra. Se saludaron, muy amablemente. Le dijo algo que no entendió y después se dio cuenta que era su nombre.

Fiamma llevaba un vestido. Se sentó en la cama, tímida, parecía estar en otro lado, pero estaba ahí y eso no parecía molestarle. Miró alrededor, las paredes. No conocía nada ni a nadie, realmente. ¿O sí? Sí. Lo conocía a Hugo, y él terminó de conocerla cuando le dijo que su vestido era un vestido.

Tocaron el timbre y era él, el otro, el tercero, a veces era el primero. La otra fue y lo abrazó. Era tierna. A Fiamma le gustaba la manera que tenía de hacer de cuenta que no pasaba nada. Ahí nunca había pasado nada. La historia para ella comenzaba ahí pero los primeros sabían que venía de mucho antes.

El otro saludó a Fiamma, se presentó y se olvidó. Ella lo besó en un banquito en una plaza en una noche en el mes de Febrero pero eso fue bastante después. Y también se lo olvidó.

Fiamma se tiró en la cama y soñó que eran escritores. No lo soñó, tal vez lo predijo. Era una alucinación. También soñó que eran músicos, que él batería, que Hugo saxo, que ella piano y que todos orquesta.

Vamos a ir más atrás. Un poco más atrás. Volvamos a los planetas y a la religión. A los sombreros y al calor. A la música y al cine, pero sobre todo a la literatura, su filosofía. Ese era el puente y el problema de Hugo. El problema de Fiamma. El espejo, el reflejo y las gotas de agua que ya empezaban a caer. El amor, el deseo imperioso de amar. ¿De amarse? No, no era él. Tampoco era el tercero. Definitivamente, no eran ni ella ni la otra. No saben qué era, todavía creen que no lo saben.

Una identidad desconocida. Hugo empezó siendo el del pelo de papel y la sonrisa de colores. Después terminó siendo Hugo. Siempre había sido Hugo. Fiamma era el planeta, ese planeta indescifrable y omnipresente. Era la tormenta. Empezaron a salir las palabras de la boca, de los dedos, de los ojos y tic-tac…

Había que estar preparados, eh. Fiamma también creía que pararse delante del placard le iba a salvar la vida. Pero esta vez fue Hugo el que le tendió la cuerda. Después se puso a llorar en la ducha mientras acariciaba los azulejos que eran verdes, verdes como sus ojos, su letra, su alma, sus besos. Una taza amarilla y una toalla en la cabeza, o tal vez una taza en la cabeza y una toalla amarilla. (¿Una taza en la toalla y una cabeza amarilla?). No. No era tan fácil…

Salió a la calle y hacía mucho frío pero tenía una bufanda a cuadros negros y blancos que le parecía una delicia. Había alguien encapuchado en la esquina, subido a una bicicleta arropada por la brisa de la mañana. Se cruzó de brazos y caminó hasta la parada del bondi que cada vez parecía más lejos. Era temprano. No estaba apurada pero sí ansiosa. Se prendió un cigarrillo pero llegó el colectivo y tuvo que pisarlo. Buen día. Gracias. Permiso. Perdón. Permiso. ¡Permiso! Gracias. Gente durmiendo, la gente siempre dormía y soñaba también. Ese otro mundo que habría que haber abolido porque las puertas seguían siendo de madera balsa. Estaban hechas a su medida así que eran un poco flojas. Tenía miedo de empezar a atravesarlas y que alguien del otro lado se las cerrara en la cara y se riera en voz alta.

Antes de bajarse pasó por la casa de Hugo. Miró, no estaba. Miró, estaba, pero ya era tarde porque casi llegaba a destino. Se hubiera bajado. Siempre pensaba en bajarse y aplaudir. En fin. Se bajó. Seguía haciendo frío. Caminó un poco sin saber adónde porque no sabía adónde ir. Finalmente, se encontró con Hugo y se fueron a París.

Hablemos claro. Leamos el capítulo cincuenta y seis y después veremos cómo seguir. Es necesario frenar un poco esta locomotora para respirar humo. Siempre tal vez. Nunca un absoluto, nunca una certeza. Hagamos de cuenta que realmente estamos acá para encontrarnos. Dame la mano, vamos a tiranos del tobogán. Ayudame a subir la escalera porque… porque sí. ¿Cómo es eso? Te llevo varios escalones. Me tiro antes, siempre. El tobogán me espera a mi primero. La rayuela ya no tiene un Cielo. Vos sos el Cielo ahora. Caminemos que estamos solos y nunca solos. Camino con tus pies y llueven flores de colores. Hablemos. Dale, hablemos hasta que nos duela la garganta y se largue a llover, se haga de día, se mueva el mundo. Se mueve el mundo y nosotros nos quedamos quietos, despacio, siempre en el mismo lugar. No te apures.

Francesa era la mina. Un poco pelotuda pero se le entendía cuando hablaba. Se reían de que no los miraba a la cara cuando hablaba. Siempre miraba a un punto fijo más arriba. Le preguntaron si había leído a Faulkner y les dijo que no sabía bien la historia de malvinas. Entendió cualquiera, pobre. Se rieron.

Hugo tenía varias manos llenas de peces. O varios peces llenos de manos, viste cómo es esto. Nada de lo que se ve es lo que realmente es. El tiempo estaba siendo muy poco lineal, che. A veces, Fiamma se iba a 1920 y cuando volvía ya era de noche y se pasaba la madrugada pensando idioteces, o leyendo su libro o vaya uno a saber qué pensando. Se le pasaba la vida pensando. Hasta cuando dormía pensaba y lloraba. Lloraba más cuando soñaba. Debía ser porque su vida era una completa mierda. Pensaba en que él también lloraba y eso le partía el alma. ¿Cómo explicarle lo que sentía? El problema no era una palabra. Tampoco eran los libros, ni la pasión. La filosofía por último.

Pensemos, querido, pensemos un poco más de la cuenta. Hablemos y escribamos por demás. Dejemos de vivir por un segundo e intentemos razonar y no sentir. Ni siquiera hay que intentarlo. Estamos dados vuelta. Damos vueltas.

La francesa parecía nunca haber escuchado un disco. Fiamma y Hugo la hicieron sentarse sobre el almohadón naranja y le pidieron que se pusiera los auriculares. La cuarta observaba la situación desde su imaginación. A Fiamma eso le daba lástima. A Hugo también, pero ninguno de los dos se animaba a decirlo. Parecía bastante cruel, hasta morboso. La francesa, ni enterada de toda la situación, escuchaba con atención el disco que los dos le estaban pasando. El tercero ni podía imaginarse una cosa así porque tampoco le interesaba hacerlo. Estaba muy ocupado como para malgastar su tiempo pensando en esos que le habían dado los mejores años de su vida. Parecía bastante cruel, hasta morboso. Él era morboso y bastante hijo de puta. Fiamma se daba cuenta de eso. Hugo no, y ella no quería explicarle el por qué. No quería verlo llorar.

Comprate un perro, Hugo. Comprate dos, mejor. Pegale una patada a uno y mirá cómo llora, cómo se lamenta de que lo hayas echado. Fijate cómo el otro se mata de risa, tanto que se larga a llorar y te pide que también le cortes el pelo, la cola y lo mandes en una encomienda a la puta que te parió. Después se desintegra y empieza a ladrar hasta que el ladrido se escucha de lejos y parece una brisa que ni llega a tocarte el dedo del pie. A veces se escucha más de cerca pero, ¿qué importa? Si el otro perro ya llegó a destino y está moviendo la cola, dando vueltas, viendo donde caer muerto. Después aparece un gato y la historia pega un giro de la gran flauta y andá a quejarte con alguien…

Hugo tenía un bautismo. No pertenecía a esos lugares, pero Fiamma bien sabía que lo hacía para evitar otras responsabilidades. El nene, el agua bendita, el cura, los ateos camuflados, los agnósticos, el odio a dios (¿o a Dios?), los planetas. Ella era tan creyente, pobre. Él sabía que  era más probable que ella se volviera atea antes de que él comenzara a creer. Sabía que, en realidad, no creía en nada de eso. Y tenía razón…

Fiamma quería ir al cine. Le gustaba ir al cine porque podía desconectarse del mundo. También le gustaba comer pochoclos, sobre todo tirarles a las señoras de las butacas de adelante. Esa vez no fue sola. El tercero tenía una remera negra y ella también. Siempre se vestían de negro y a los bautismos no se va de negro. A los velorios sí. Miraron la película, tiraron pochoclos, se agarraron de la mano y después se volvieron. Él se fue a la casa de Hugo a esperar que llegara del bautismo. Ella se fue a su casa a esperar que Hugo llegara del bautismo. Y se fueron, se fueron los dos lejos y ella los amó a la distancia.

Pasame la yerba, dale. Pasámela pero te va a costar porque yo estoy en el piso de arriba. Varios pisos más arriba que vos. Ojalá la yerba pudiera volar. Ojalá vos estuvieras en el mismo piso que yo. Desde acá se ve todo muy claro. Miro para abajo y veo agua, mucha agua que sale de adentro de tu casa y no sé si es que te están robando o que estamos alucinando.

Pegate un tiro, Hugo. Pegate un tiro que vas a ser feliz. Mejor si te pegás un tiro porque no me va a quedar otra que bajar a tu piso a limpiar la sangre. ¿Y si me lo pego yo? Vas a tener que subir pero te conozco tanto, Hugo, que sé que no vas a limpiar la sangre. Te la vas a tomar y al otro día te vas a despertar con la mente asqueada y el pelo negro. ¿Qué tengo que hacer para que limpies mi sangre, Hugo? Decime que tengo qué hacer para que subas un par de escalones más. ¿Cómo explicarte con palabras, Hugo, lo que siento hoy?

Fiamma creía en ellos. Creía que podía ser feliz si los tenía a su lado. Creo en nosotros. Hugo no la miraba a los ojos cuando le hablaba porque tenía miedo de que encontrara el amor en sus manchitas marrones, en la luz amarilla, en los azulejos verdes. Creo en vos. La apreciaba. Se apreciaban mucho entre ellos porque habían encontrado un refugio, una salida, una especie de antro mitológico. Se inunda el baño, Hugo. Letras. Sopa de letras. Fiamma nunca le había contado que cuando era una nena se preguntaba qué estudiaba la gente que tomaba sopa. Me gustan las manzanas rojas. Hugo y Fiamma comían cereales mientras hablaban de países como México, Japón, Francia. Querían irse a Francia de nuevo y para siempre.

Amo esa palabra. Esa que decís vos. Odio reemplazarla por su contrario y que así sea más fácil usarla. La amo porque podría no entenderse bien el concepto y detesto esas confusiones. Pero es que me resulta tan difícil explicarlo, Hugo, sin que parezca… No sé. ¿Ves? No encuentro las palabras, Hugo, ayudame que vos sabés de esto. Te odio, Hugo. Eso lo tenés más que claro. Pero ahí está el problema: no sé cómo explicarte con palabras la manera en que te odio. Mirá si me malinterpretás y el perro se muere de frío, eh. No, che. Ojo ahí que el perro está bastante solo todavía. El otro sigue ladrando, cállenlo un poco que ya me tiene las pelotas llenas. Te odio, Hugo, te odio tanto que podría vivir sin vos, como todo este tiempo. Por eso te escribo esto, para que entiendas o trates de entender que no es fácil odiarte tanto y tener al perro ladrando al lado. Pero, ¿ves? Ese perro te odia tanto que ya no puede evitar ladrar. Yo te odio pero no ladro porque me gusta más escribir, ¿entendés? Yo sé que me entendés. Andá a saber qué carajo te pasa a vos, Hugo. Si tan solo fueras un poco menos arrogante, Huguito. Menos piedra, menos frío, menos hermoso. No serías Hugo. Te odio, Hugo. Te lo juro por vos. Creéme, creéme que te odio como a nadie. Siempre es lo mismo. Es la manera. La manera en la que te odio. Esa tristeza que nace de que todavía estés ahí parado, que no avances. Que me hables del perro como si yo quisiera tirar el palito. La manera en la que te odio… No te odio ni por vos ni por mí, te odio porque nací odiándote. Nací para odiarte. Hay miles que podrían odiarte pero nadie como yo, Hugo. Mi odio tiene forma de sombrero. Ponételo, dale, que a vos te queda lindo, Hugo. Todo te queda lindo: las palabras, los pájaros, las palanganas, los pañuelos, todo, todo te queda hermoso. Parece ser que para aguantar esto hay que decir palabras paganas. Pasar de un lado a otro sin pavimentar el olvido. Palomas de colores. Pastillas para el amor. Pavos reales con forma de cristales. Patillas hasta la médula. Pancartas que atraviesan el cielo. Panqueques en almíbar. Pan dulce. Pan francés, Hugo, francés. ¿Entendés? La mina era francesa. Y yo te odiaba cada vez más, no podía creerlo. No puedo creer cómo te puedo odiar tanto, Hugo, perdoname. Te juro que odio amarte así, Hugo. Odio que no puedas entender la forma en que te amo porque seguramente a vos no te pase lo mismo, Huguito. Y está bien. El perro sigue ladrando, por favor, me hace mal. En definitiva, va a ladrar toda su vida y algún día va a tener razón. Pero, ¿qué me importa a mi el perro? A mi me importás vos, Hugo. Me importa que me entiendas. Me molesta no poder explicarte, Huguito. Me molesta no poder usar esto que tanto amo para explicarte, Hugolito. No puedo escribir la forma en que te amo, pensá en eso. Pensá cómo debo amarte para no poder hacer semejante cosa. O tal vez sea que no soy una gran escritora, Hugote. Ayudame, yo sé que vos lo sos. Ayudame a dejar por escrito esto que siento para no olvidarme. El día en que me olvide de todo, quiero poder leerlo. Por eso, ayudame. Tengamos un hijo. Dejemos el rastro de que esto pasó. Que no quede en la memoria, vos sabés que la memoria es jodida, a veces falla. Escribamos un libro en nombre de nosotros. Juguemos un día a la rayuela y toquemos el Cielo con las manos. Plantemos un árbol, Hugo. Ayudame, che. No me dejes sola acá con esto que me pasa. Dame la mano y apretala fuerte. Dejame tranquila. Demostrame que me entendés, Hugo, que a vos también te pasa lo mismo que a mí. Tocame la espalda, el pelo, pegame en la cabeza, despacito… Abrazame, Hugo. Abrazame fuerte, carajo.

Every Teardrop is a Waterfall (2011)

Igualmente son solo los primeros veinte segundos y de hecho, hay que decirlo, suena muy bien la intro de la noche, luego el tema contiene unas guitarras puntiagudas que disparan la canción y todo se vuelve extremadamente feliz, festivo y repleto de color. Un cambio que nos indicaron los británicos desde los mini previews que lanzaron desde su Facebook oficial en el que te anunciaban algo de la música en uno, un poco de la letra en otro y la estética street art colorida que aparentemente tendrá el nuevo álbum.

“Every Teardrop is a Waterfall” es un tema casi para bailar, nos mueve el esqueleto, se encuentra a gusto en la nueva tónica de la banda, mas alegre, menos baladesca, menos tristona, cosas que lograron desde su participación con Brian Eno en “Viva la Vida or Death and All His Friends” alla por 2007, cuando comenzaron a grabarlo.

Igual paremos la moto, onda tiene, festividad tambien pero sigue siendo tibio, no trae ninguna novedad, de hecho tuvieron que buscar en los rincones de la boludes tinellistica para maquetar una intro, por ende las ideas, y lo original no aparecen en este fragmento coldplayero. Parece que para pop inteligente todavía necesitamos que Damon Albarn y Graham Coxon deje de boludear, y ahora que se amigaron, se pongan las pilas y saquen un nuevo disco con Blur.

Del quinto LP no se sabe ni fecha de salida, ni cantidad de tracks, ni estilo mas allá de este ejemplo, lo único que sabemos en concreto es que Coldplay no para de llamar la atención con posibles casos de plagio. Paso con Joe Satriani que los denuncio por “Viva la Vida” la cual el creía un calco de “If I Could Fly” de su autoría.  De todas maneras, este track ya se consigue en todo el mundo vía iTunes salvo en Gran Bretaña que saldrá este fin de semana y es cuestión de días para que acapare los oídos de todos en toda radio que exista.

Acá el versus, escuchen y opinen:

“Every Teardrop is a Waterfall” - Coldplay

www.youtube.com/watch?v=1Kf_6BWcOOg

“Ritmo de la noche” – The Sacados

www.youtube.com/watch?v=3QMKr_EoSWI